Uma leitura concreta

Demorei muito a pegar o livro "A hora da estrela". Há muito tempo vi o filme e confesso que não fiquei muito bem depois de assistí-lo. Ainda hoje me lembro da cara da personagem no rosto da atriz. Como descrever o desprezo e a dor que me causaram?

A prova do mal foi a minha relutância em começar a lê-lo. Peguei o livro emprestado na biblioteca Clarice Lispector, na Lapa. Fiz uma ficha especialmente para poder tê-lo em mãos. De fato, fiquei com ele algumas semanas, sem ao menos abrir para ler seu início, ou mesmo para folhear o material. Depois de várias renovações e depois de vários trabalhos de faculdade entregues, resolvi levá-lo para a cama e dar-lhe uma chance.

Fiquei impressionada com a leitura! É uma espécie de adivinhação. Quase uma leitura em voz alta! Mas o cheiro de papel velho empoeirado ainda me afastava. Então, no dia seguinte, resolvi dar uma passadinha na livraria, para ver se achava o livro. E... achei! "É o último!", "Quanto custa?", "Dezoito reais.", "Vou levar!"

A capa é bem diferente da capa anterior. A edição mais compacta, o tamanho menor da letra diminuindo o número de páginas fez a paginação não combinar na comparação e busca do lugar em que havia parado a leitura. Mas o texto sendo exatamente o mesmo, fez com que pudesse achar o trecho em que estava facilmente.

Pude então devolver o livro na biblioteca, e mergulhar no texto puro de Clarice, sem cenas, cortes, imagens, apenas palavras. A princípio foi realmente confortante saber que o autor(a) também relutou muito até conseguir encarar a figura de Macabéia. Quem, me pergunto, sabendo já de ante-mão, não relutaria a reviver tal angústia?

Comecei a ler o livro no dia 15 de maio e terminei as últimas 5 páginas ontem, na expectativa de conseguir ir à faculdade para a roda de letura, mas não consegui. Clarice tem razão, ou o autor de Macabéia: precisamos morrer um pouco de vez em quando. Esta foi a minha semana de morte: dor no corpo, ausência de forças, febre. Palavras, não são apenas sons ao vento, são ao ouvido que as compreende. Em mim, penso, ficaram presas, como um corpo estranho ao meu, com o qual ele luta.